Metalinguístico

Tentei escrever alguma coisa. Sem inspiração. Escrevi e apaguei dois textos. Talvez apague este também. Aliás, escrever é engraçado. Mas é desafiador. É instigante. É essa luta constante, travada na alma, para expressar sentimentos escondidos nos cantos do ser, lá no fundo, onde os poetas chamam âmago. Escrever provoca isso. Escrevo e fico nu. Minhas vergonhas, minhas glórias, desafetos, vitórias. A liberdade de rimar quando não pode, sobre assuntos banais, essas vontades do nada, todas triviais. Verdades que a ninguém importa, que a ninguém cativa, mas que não deixam de ser esse pedaço visceral que arranco de mim todos os dias e coloco à mostra, que causam afeto, nojo, raiva, pena, tudo misturado em de um caldeirão fervente e bebido em copos de novidade ou naquelas velhas xícaras da monotonia costumeira.
Não fique preocupado se em algum momento não entender nada do que escrevi. É proposital. A compreensão precisa ser encontrada além de onde chega o entendimento. Ou talvez nem exista compreensão e sejam só palavras vomitadas à mercê dos caprichos de uma mente inconstante que passa seus dias vagando à beira dos abismos da insanidade. Palavras fora do contexto, que viram pretexto para escrever, só escrever, como quem manda uma carta vazia.